Когда хочется стихов,
И не выходит. Рука тянется к ручке, а душа - к городским карнизам.
Ты - мой эмоциональный застой.
Ты - мой творческий кризис.

Когда хочется нового,
А выходит старое. Слова, изрезанные зарубками и изъезженные.
Мне все так же банально одиноко.
Признания б/у и пыльная ломка по нежности.

Я понимаю, что иссякла, закончилась.
Лимит стихов израсходовала на былые увлечения.
И пусть тянет, кричит, рвется и до истерик хочется,
В плену штампов и повторов плыву по течению.

Не рифмуются рифмы, строчка бежит от строчки.
Тюрьма для души - когда льют из пустого в порожнее.
Не вдохновляют дни, еще меньше - ночи,
Я больше не достойна фонетического сокровища.

Прости, солнце, прости.
Прости, чудо, тебе не хватило.
Больше не в чем частички тебя нести,
Скажешь, "мило"? Пусть будет мило.

Скажу "мало". Скажу "тесно" и "тихо".
Тишина. Знаешь, она оглушает.
Она громче любого крика,
Она меня лучше всех знает.

Она меня любит. А я...
А впрочем, ты легко за меня продолжишь мысль.
Промолчу и дойду до края,
И торжественно брошусь вниз.

Утону в тебе.
И к черту стихи.
Брошу рифмы, и голос не дрогнет.
Их оставлю во тьме.
И умрут от тоски
Фабулы, лейтмотивы и догмы.